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pan de cada día
mentiras de la tarde y la tormenta
los cobardes son los ojos
mueren por temor no por calendario
hay más de una mancha de perfumes
rodando en la ropa que atardece
aunque la humedad pretenda dispersarlos
cordura diría correrse a otra mañana
pero hay locos que huelen desesperan
aman injertarse en acuarela viva
desflorecen si la noche acosa con inviernos
solo al desnudarse vuelven se decoran
cada olor entona las miradas
está escrito
sobrará primavera una mañana
Mabel Casas 18-09-03
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