“De niño, marchaba con mi madre, arriba, caminando al monte, yo con mi cuaderno y pinturas, ella a hacer punto, y mientras otros niños del colegio jugaban al balón en la plaza, yo pintaba las vacas, la hierba y soles redondos amarillos que se metían entre los montes…aún este caballo escondido que tengo dentro, no se desbocaba…”

-¿Naciste?: Si, claro, si no...
-¿Donde, cuando?: En la residencia Virgen del Camino , un 25 de Diciembre de 1965. Una fecha redonda. (Pamplona-Iruña).
-De oficio: Peón especialista del metal. El resto del tiempo, sentir.
-¿Sentir?: Si, sentir.  Provocar continuamente sentimientos . Creo que toda mi vida lo he estado haciendo. Solo que es ahora cuando tengo consciencia de ello. No es ninguna virtud, ni nada así, es una forma de ser y una forma de vivir.
-¿Una pasión?: ¿Una? ¡Una sola no puedo! Pues...por ejemplo me encanta el teatro...En definitiva , me parece que es el arte donde se conjuga intensamente el verbo sentir. Pero también me gusta jugar con los imposibles, las ilusiones, sentir, sentirlas , desafiar lo establecido como "normal", perderme en mis mundos , solo que a veces, me cuesta volver, y  entonces eso ya no es agradable, ni para mi, ni para la gente que me quiere y rodea. Es lo que tienen las pasiones. Para mi, son mi motor y posiblemente también lo que me lleva de cabeza de un extremo a otro. De la vehemencia a la depresión. De la alegría a la tristeza.
-¿Un animal?: La salamandra, que le tienen miedo, basándose en tópicos irreales. En verdad es un animal muy simpático. Siempre he estado rodeado de salamandras.
-¿Un Continente?: Afrika, de donde venimos todas las personas, mal que les duela
a mas de una. Es el continente olvidado.
-¿Una lucha?: Todas, las que en su esencia pretenda lo que siempre ha
pretendido el ser humano en todas sus épocas, una Tierra de hombres y
mujeres libres, en pueblos libres, en Paz y en Libertad.
-¿Un temor?: Dejar de sentir, morirme, aunque esté vivo y la punción
lumbar para diagnosticar la meningitis.
-¿Un deseo?: Que mi hijo muera de viejo y pueda conocer ese otro
mundo posible...
-No has hablado de tu pintura: Es que en realidad no puedo decir
mucho de ella, en definitiva, es otra forma de las muchas, con las que
intento expresarme. Ya lo he dicho, soy un obrero, que entre otras
cosas, también pinta. 

Páginas de Josu Castillo:

-TXISKIpuntoNET        -En el estudio... (Blog personal del artista).

mabel casas

          Vení pequeña Pompadour, sacudite por un rato el papel picado, sentate, ¿puedo contarte algo?

Dicen, ¿sabés? Que el rosa es de nenas, de sueños, de horas ingenuas; así como la tela que está en medio de tu disfraz. Curiosamente te pasa por los botoncitos de tu pecho, el centro de tu cintura, acuna tu vientre y casi como sagrado o salvaje te tapa agujeritos, te roza de seda los pies. Que sí que parece un milagro este cuento; porque veo tus blancos zapatitos tirados, que me gusta que me escuches descalza.

Te hablaba del rosa y de tu vestido, porque…

Érase un abanico que te tenía por dueñecita rosa…Cuando pasó tu edad a ese color se sumó el verde como tus ojos, amaste los horizontes abiertos; entonces ya no te ponías en la piel disfraces sino que buscabas espejos.

Espejos de veras, de agua de ojos, de papel escrito de sueños de trigo, de lazos de sangre, de pares, de pueblos con pies liberados. Caminabas y aprendías, descubriste la arena, el asco, el deseo, el sudor de ganarse comida; el apuro por ser lo que decían se debía ser y la sublimidad de ser madre.

Sí, caminabas pero también te caías; con el tiempo que pasa y se queda, se va y no vuelve y que al fin no cuenta porque nuestro tiempo en realidad es cada día, una gota, una gota como un día, a día, a día…

Dicen también que toda fruta: madura, que toda raíz: subsiste; que la vuelta a la tierra siempre es posible; entre topadas, arrastre y corajes, en esas gotas cada día…Encontraste, aquel minuto de huída y regreso.

Sumaste pulpa a la carne viva.

Y al verde se agregó otro color, este que es ahora tu piel a punto…y seguido. Sumadas tus tintas escribientes, a seguir sin puntos suspensivos.

Colorín colorado…la niña rosa, es ahora una mujer roja. Vos. Hoy.

Ya vez, pequeña Pompadour de mi foto, acabo de contarte tu futuro pasado mío.

mabel casas –argentina-sur de américa- biográfico

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